Le Sentier des Contrebandiers

Le village de Sarrazou-en-Vallée comptait à peine quatre cents habitants l'hiver, un chiffre qui triplait chaque été avec l'arrivée des touristes venus pour les gorges, seule véritable attraction de la région depuis la fermeture des mines de talc qui avaient fait vivre la vallée pendant plus d'un siècle. La base de canyoning, installée dans un ancien hangar agricole reconverti à la fin des années quatre-vingt-dix, restait l'un des rares employeurs stables du village en dehors de la mairie et de la petite épicerie de la place.

Léa Bouvier vérifia une dernière fois les mousquetons de son baudrier avant de se tourner vers son groupe, aligné sur la plateforme rocheuse au-dessus du premier saut. L'eau des gorges du Sarrazou coulait en contrebas avec ce bruit continu qu'elle connaissait depuis l'enfance, un grondement sourd amplifié par les parois qui se resserraient à cet endroit précis du canyon. Le ciel était encore dégagé, d'un bleu un peu pâle qu'elle associait toujours aux journées d'août les plus chaudes. Elle passa en revue son matériel avec les gestes machinaux de quelqu'un qui les avait répétés des centaines de fois, corde, poulie de secours, trousse de premiers soins glissée tout au fond du sac étanche, sans jamais se départir de cette vigilance qu'on lui avait appris à ne pas relâcher, même les jours où tout semblait aller de soi.

— On y va dans l'ordre habituel, dit-elle. Henri en premier puisqu'il connaît déjà le geste, puis Sophie, puis Marc, et je ferme la marche.

Henri Mercier hocha la tête avec l'enthousiasme un peu forcé d'un homme qui avait manifestement plus de soixante ans que le tee-shirt technique flambant neuf ne le laissait deviner. Sophie et Marc Delage échangèrent un regard amusé, main dans la main jusqu'au dernier moment, comme deux adolescents en sortie scolaire plutôt qu'un couple venu fêter dix ans de mariage.