La Dérive des salins

Le hangar de l'Aéroclub du Delta sentait le nylon chauffé et le café trop fort, une odeur que Nora Kessler retrouvait chaque année à la même date, la troisième semaine de septembre, quand la chaleur de l'été commençait tout juste à céder du terrain au vent du large. Elle arriva la première, comme toujours, bien avant le lever du jour, pour vérifier une dernière fois l'enveloppe pliée dans son sac de portage et les deux brûleurs qu'elle avait contrôlés la veille au soir, à la lampe frontale, quand tout le monde était déjà reparti.

La Traversée des Trois Salins n'était pas une grande compétition, comparée aux championnats nationaux qui se disputaient plus au nord, mais elle comptait double pour le classement régional, et surtout elle se courait ici, sur cette bande de terre coincée entre les étangs et la mer, où Nora avait appris à voler avant même d'avoir le droit de conduire une voiture. Le principe restait le même depuis vingt ans. On décollait au lever du jour depuis le pré du Mas Blanc pour tenter d'atteindre trois cibles installées dans d'anciens salins. L'organisation les choisissait selon les vents annoncés. Sur chacune, il fallait larguer un marqueur de toile lesté, le plus près possible du centre. Le pilote qui cumulait le score le plus bas sur les trois cibles remportait l'épreuve.

Elle chargea les marqueurs dans la nacelle, compta les bonbonnes de propane une deuxième fois par habitude plus que par nécessité, et jeta un œil à son téléphone. Aucun message de Camille. Elle avait pourtant laissé deux appels la veille au soir, sans réponse, ce qui ne lui ressemblait pas. Sa copilote depuis trois saisons répondait toujours, même tard, même pour dire qu'elle dormait déjà.

Denis Faure, l'organisateur, la trouva accroupie devant le panier, en train de tester les valves une par une.